Максиму Гликину

Привет. Скучаю, как прежде, -
как-то уныло, тягуче...
Конечно, было бы лучше,
чтобы ты снова здесь.
Чтобы ты мне, невежде,
в гуле сырой подземки
в ухо кричал про сxемки
прошлогодних чудес.

Чтобы ты тут, сегодня,
в гомоне, в пекле звонком.
Порами преет клеёнка,
локти липнут к столу...
Время, патлатая сводня,
надо же было столкнуть нас,
чтобы потом - my goodness! -
каждый в своём углу...

Отныне в какой одежде
день ни предстал бы каждый,
какой бы тут хлам бумажный
ни вился, по улицам мчась,
пусть по краям всё те же
зубчики злых кавычек,
ты из моей жизни вычтен,
как из целого часть.

Скучаю опять по полной.
Дни стеклянного цвета.
У вас там, наверное, лето
почти на исxоде уже.
А у меня здесь волны,
пляжная соль в макушке,
и, как в песке от ракушки,
Оттиск тебя в душе