Как тесно голосам из детства,
Толпящимся у нас внутри
нам - никуда от них не деться,
им - больше не заговорить,

А так и маяться, крутиться,
Скользить слезинкой по щекам,
И множиться в случайных лицах,
Целуя руки сквознякам.

Воспоминанья бестолковы,
Их никому не передашь,
Как не опишешь тот знакомый
И полустершийся пейзаж,

Который помнится изнанкой
Дырявой памяти сквозной,
С небес летит сыпучей манкой
И ткется, ткется предо мной...

И тает, тает, исчезает,
Но тлеет где-то там внутри,
Где рядышком себе летает
Шутейный шарик раз-два-три,

Где тайных полнится открытий
Стареющий Нескучный сад,
Где на иглу девичьей прыти
Весь мир удастся нанизать,

Где пёс кружится бестолково,
Вздымая прелые листы.
И день блестит, как ковшик новый.
И пахнет сладким от плиты.